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Audiolibro 
codice: RLA-006 (1CD Audio)
ISBN: 88-89352-05-1

Francesco Petrarca
Canzoniere

Lettura interpretata
da
Claudio Carini



Testi presenti nel CD



1

Voi ch'ascoltate in rime sparse il suono
di quei sospiri ond'io nudriva 'l core
in sul mio primo giovenile errore
quand'era in parte altr'uom da quel ch'i' sono,

del vario stile in ch'io piango  ragiono
fra le vane speranze e 'l van dolore,
ove sia chi per prova intenda amore,
spero trovar pietà, nonché perdono.

Ma ben veggio or sí come al popol tutto
favola fui gran tempo, onde sovente
di me mesdesmo meco mi vergogno;

e del mio vaneggiar vergogna è 'l frutto,
e 'l pentersi, e 'l conoscer chiaramente
che quanto piace al mondo è breve sogno.


3

Era il giorno ch'al sol si scoloraro
per la pietà del suo fattore i rai,
quando i' fui preso, e non me ne guardai,
ché i be' vostr'occhi, donna, mi legaro.

Tempo non mi parea da far riparo
contra colpi d'Amor: però m'andai
secur, senza sospetto; onde i miei guai
nel commune dolor s'incominciaro.

Trovommi Amor del tutto disarmato
 aperta la via per gli occhi al core,
che di lagrime son fatti uscio  varco:

però al mio parer non li fu honore
ferir me de saetta in quello stato,
a voi armata non mostrar pur l'arco.


7

La gola e 'l sonno  l'otïose piume
ànno del mondo ogni vertú sbandita,
ond'è dal corso suo quasi smarrita
nostra natura vinta dal costume;

 è sí spento ogni benigno lume
del ciel, per cui s'informa umana vita,
che per cosa mirabile s'addita
chi vòl far d'Elicona nascer fiume.

Qual vaghezza di lauro, qual di mirto?
Povera  nuda vai philosophia,
dice la turba al vil guadagno intesa.

Pochi compagni avrai per l'altra via:
tanto ti prego piú, gentile spirto,
non lassar la magnanima tua impresa.



12

Se la mia vita da l'aspro tormento
si può tanto schermire,  dagli affanni,
ch'i' veggia per vertù de gli ultimi anni,
donna, de' be' vostr'occhi il lume spento,

e i cape' d'oro fin farsi d'argento,
 lassar le ghirlande e i verdi panni,
e 'l viso scolorir che ne' miei danni
a llamentar mi fa pauroso  lento:

pur mi darà tanta baldanza Amore
ch'i' vi discovrirò de' mei martiri
qua' sono stati gli anni, e i giorni  l'ore;

 se 'l tempo è contrario ai be' desiri,
non fia ch'almen non giunga al mio dolore
alcun soccorso di tardi sospiri.


30

Giovene donna sotto un verde lauro
vidi più bianca  piú fredda che neve
non percossa dal sol molti  molt'anni;
e 'l suo parlare, e 'l bel viso,  le chiome
mi piacquen sí ch'i' l'ò dinanzi agli occhi,
ed avrò sempre, ov'io sia, in poggio o 'n riva.

Allor saranno i miei pensier a riva
che foglia verde non si trovi in lauro;
quando avrò queto il core, asciutti gli occhi,
vedrem ghiacciare il foco, arder la neve:
non ò tanti capelli in queste chiome
quanti vorrei quel giorno attender anni.

Ma perché vola il tempo,  fuggon gli anni,
sí ch'a la morte in un punto s'arriva,
o colle brune o colle bianche chiome,
seguirò l'ombra di quel dolce lauro
per lo piú ardente sole  per la neve,
fin che l'ultimo dí chiuda quest'occhi.

Non fur già mai veduti sí begli occhi
o ne la nostra etade o ne' prim'anni,
che mi struggon cosí come 'l sol neve;
onde procede lagrimosa riva
ch'Amor conduce a pie' del duro lauro
ch'à i rami di diamante,  d'òr le chiome.

I' temo di cangiar pria volto  chiome
che con vera pietà mi mostri gli occhi
l'idolo mio, scolpito in vivo lauro:
ché s'al contar non erro, oggi à sett'anni
che sospirando vo di riva in riva
la notte e 'l giorno, al caldo ed a la neve.

Dentro pur foco,  for candida neve,
sol con questi pensier', con altre chiome,
sempre piangendo andrò per ogni riva,
per far forse pietà venir negli occhi
di tal che nascerà dopo mill'anni,
se tanto viver pò ben cólto lauro.

L'auro e i topacii al sol sopra la neve
vincon le bionde chiome presso agli occhi
che menan gli anni miei sí tosto a riva.


32

Quanto piú m'avicino al giorno estremo
che l'umana miseria suol far breve,
piú veggio il tempo andar veloce  leve,
e 'l mio di lui sperar fallace  scemo.

I' dico a' miei pensier': Non molto andremo
d'amor parlando omai, ché 'l duro  greve
terreno incarco come fresca neve
si va struggendo; onde noi pace avremo:

perché co llui cadrà quella speranza
che ne fe' vaneggiar sí lungamente,
e 'l riso e 'l pianto,  la paura  l'ira;

sí vedrem chiaro poi come sovente
per le cose dubbiose altri s'avanza,
 come spesso indarno si sospira.


35

Solo  pensoso i piú deserti campi
vo mesurando a passi tardi  lenti,
 gli occhi porto per fuggire intenti
ove vestigio uman l'arena stampi.

Altro schermo non trovo che mi scampi
dal manifesto accorger de le genti,
perché negli atti d'alegrezza spenti
di fuor si legge com'io dentro avampi:

sí ch'io mi credo omai che monti  piagge
 fiumi  selve sappian di che tempre
sia la mia vita, ch'è celata altrui.

Ma pur sí aspre vie né sí selvagge
cercar non so ch'Amor non venga sempre
ragionando con meco,  io con lui.


50

Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina
verso occidente,  che 'l dí nostro vola
a gente che di là forse l'aspetta,
veggendosi in lontan paese sola,
la stancha vecchiarella pellegrina
raddoppia i passi,  piú  piú s'affretta;
 poi cosí soletta
al fin di sua giornata
talora è consolata
d'alcun breve riposo, ov'ella oblia
la noia e 'l mal de la passata via.
Ma, lasso, ogni dolor che 'l dí m'adduce
cresce qualor s'invia
per partirsi da noi l'eterna luce.

Come 'l sol volge le 'nfiammate rote
per dar luogo a la notte, onde discende
dagli altissimi monti maggior l'ombra,
l'avaro zappador l'arme riprende,
 con parole  con alpestri note
ogni gravezza del suo petto sgombra;
 poi la mensa ingombra
di povere vivande,
simili a quelle ghiande,
le qua' fuggendo tutto 'l mondo onora.
Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,
ch'i' pur non ebbi ancor, non dirò lieta,
ma riposata un'ora,
né per volger di ciel né di pianeta.

Quando vede 'l pastor calare i raggi
del gran pianeta al nido ov'egli alberga,
e 'nbrunir le contrade d'orïente,
drizzasi in piedi,  co l'usata verga,
lassando l'erba  le fontane e i faggi,
move la schiera sua soavemente;
poi lontan da la gente
o casetta o spelunca
di verdi frondi ingiuncha:
ivi senza pensier' s'adagia  dorme.
Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi 'nforme
a seguir d'una fera che mi strugge,
la voce e i passi  l'orme,
 lei non stringi che s'appiatta  fugge.

E i naviganti in qualche chiusa valle
gettan le membra, poi che 'l sol s'asconde,
sul duro legno,  sotto a l'aspre gonne.
Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde,
 lasci Hispagna dietro a le sue spalle,
 Granata  Marroccho  le Colonne,
 gli uomini  le donne
e 'l mondo  gli animali
aquetino i lor mali,
fine non pongo al mio ostinato affanno;
 duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,
ch'i' son già pur crescendo in questa voglia
ben presso al decim'anno,
né poss'indovinar chi me ne scioglia.

 perché un poco nel parlar mi sfogo,
veggio la sera i buoi tornare sciolti
da le campagne  da' solcati colli:
i miei sospiri a me perché non tolti
quando che sia? perché no 'l grave giogo?
perché dí  notte gli occhi miei son molli?
Misero me, che volli
quando primier sí fiso
gli tenni nel bel viso
per iscolpirlo imaginando in parte
onde mai né per forza né per arte
mosso sarà, fin ch'i' sia dato in preda
a chi tutto diparte!
Né so ben anco che di lei mi creda.

Canzon, se l'esser meco
dal matino a la sera
t'à fatto di mia schiera,
tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;
 d'altrui loda curerai sí poco,
ch'assai ti fia pensar di poggio in poggio
come m'à concio 'l foco
di questa viva petra, ov'io m'appoggio.


53

Spirto gentil, che quelle membra reggi
dentro le qua' peregrinando alberga
un signor valoroso, accorto  saggio,
poi che se' giunto a l'onorata verga
colla qual Roma  i suoi erranti correggi,
 la richiami al suo antiquo vïaggio,
io parlo a te, però ch'altrove un raggio
non veggio di vertú, ch'al mondo è spenta,
né trovo chi di mal far si vergogni.
Che s'aspetti non so, né che s'agogni,
Italia, che suoi guai non par che senta:
vecchia, otïosa  lenta,
dormirà sempre,  non fia chi la svegli?
Le man' l'avess'io avolto entro' capegli.

Non spero che già mai dal pigro sonno
mova la testa per chiamar ch'uom faccia,
sí gravemente è oppressa  di tal soma;
ma non senza destino a le tue braccia,
che scuoter forte  sollevarla ponno,
è or commesso il nostro capo Roma.
Pon' man in quella venerabil chioma
securamente,  ne le treccie sparte,
sí che la neghittosa esca del fango.
I' che dí  notte del suo strazio piango,
di mia speranza ò in te la maggior parte:
che se 'l popol di Marte
devesse al proprio honore alzar mai gli occhi,
parmi pur ch'a' tuoi dí la gratia tocchi.

L'antiche mura ch'anchor teme  ama
 trema 'l mondo, quando si rimembra
del tempo andato e 'n dietro si rivolve,
e i sassi dove fur chiuse le membra
di ta' che non saranno senza fama,
se l'universo pria non si dissolve,
 tutto quel ch'una ruina involve,
per te spera saldar ogni suo vitio.
O grandi Scipïoni, o fedel Bruto,
quanto v'aggrada, s'egli è anchor venuto
romor là giú del ben locato officio!
Come cre' che Fabritio
si faccia lieto, udendo la novella!
 dice: Roma mia sarà anchor bella.

 se cosa di qua nel ciel si cura,
l'anime che lassú son citadine,
 ànno i corpi abandonati in terra,
del lungo odio civil ti pregan fine,
per cui la gente ben non s'assecura,
onde 'l camin a' lor tecti si serra:
che fur già sí devoti,  ora in guerra
quasi spelunca di ladron' son fatti,
tal ch'a' buon' solamente uscio si chiude,
 tra gli altari  tra le statue ignude
ogni impresa crudel par che se tratti.
Deh quanto diversi atti!
Né senza squille s'incommincia assalto,
che per Dio ringraciar fur poste in alto.

Le donne lagrimose, e 'l vulgo inerme
de la tenera etate, e i vecchi stanchi
ch'ànno sé in odio  la soverchia vita,
e i neri fraticelli e i bigi e i bianchi,
coll'altre schiere travagliate e 'nferme,
gridan: O signor nostro, aita, aita.
 la povera gente sbigottita
ti scopre le sue piaghe a mille a mille,
ch'Anibale, non ch'altri, farian pio.
 se ben guardi a la magion di Dio
ch'arde oggi tutta, assai poche faville
spegnendo, fien tranquille
le voglie, che si mostran sí 'nfiammate,
onde fien l'opre tue nel ciel laudate.

Orsi, lupi, leoni, aquile  serpi
ad una gran marmorea colonna
fanno noia sovente,  a sé danno.
Di costor piange quella gentil donna
che t'à chiamato a ciò che di lei sterpi
le male piante, che fiorir non sanno.
Passato è già piú che 'l millesimo anno
che 'n lei mancâr quell'anime leggiadre
che locata l'avean là dov'ell'era.
Ahi nova gente oltra misura altera,
irreverente a tanta  a tal madre!
Tu marito, tu padre:
ogni soccorso di tua man s'attende,
ché 'l maggior padre ad altr'opera intende.

Rade volte adiven ch'a l'alte imprese
fortuna ingiurïosa non contrasti,
ch'agli animosi fatti mal s'accorda.
Ora sgombrando 'l passo onde tu intrasti,
famisi perdonar molt'altre offese,
ch'almen qui da se stessa si discorda:
però che, quanto 'l mondo si ricorda,
ad uom mortal non fu aperta la via
per farsi, come a te, di fama eterno,
che puoi drizzar, s'i' non falso discerno,
in stato la piú nobil monarchia.
Quanta gloria ti fia
dir: Gli altri l'aitâr giovene  forte;
questi in vecchiezza la scampò da morte.

Sopra 'l monte Tarpeio, canzon, vedrai
un cavalier, ch'Italia tutta honora,
pensoso piú d'altrui che di se stesso.
Digli: Un che non ti vide anchor da presso,
se non come per fama huom s'innamora,
dice che Roma ognora
con gli occhi di dolor bagnati  molli
ti chier mercé da tutti sette i colli.


54

Perch'al viso d'Amor portava insegna,
mosse una pellegrina il mio cor vano,
ch'ogni altra mi parea d'onor men degna.

 lei seguendo su per l'erbe verdi,
udí' dir alta voce di lontano:
Ahi, quanti passi per la selva perdi!

Allor mi strinsi a l'ombra d'un bel faggio,
tutto pensoso;  rimirando intorno,
vidi assai periglioso il mio vïaggio;

 tornai indietro quasi a mezzo 'l giorno.



61

Benedetto sia 'l giorno,  'l mese,  l'anno,
 la stagione, e 'l tempo,  l'ora, e 'l punto,
e 'l bel paese, e 'l loco ov'io fui giunto
da'duo begli occhi che legato m'ànno;

 benedetto il primo dolce affanno
ch'i' ebbi ad esser con Amor congiunto,
 l'arco,  le saette ond'i' fui punto,
 le piaghe che 'nfin al cor mi vanno.

Benedette le voci tante ch'io
chiamando il nome de mia donna ò sparte,
e i sospiri,  le lagrime, e 'l desio;

 benedette sian tutte le carte
ov'io fama l'acquisto, e 'l pensier mio,
ch'è sol di lei, sí ch'altra non v'à parte.


62

Padre del ciel, dopo i perduti giorni,
dopo le notti vaneggiando spese,
con quel fero desio ch'al cor s'accese,
mirando gli atti per mio mal sí adorni,

piacciati omai col Tuo lume ch'io torni
ad altra vita  a piú belle imprese,
sí ch'avendo le reti indarno tese,
il mio duro avversario se ne scorni.

Or volge, Signor mio, l'undecimo anno
ch'i' fui sommesso al dispietato giogo
che sopra i piú soggetti è piú feroce.

Miserere del mio non degno affanno;
reduci i pensier' vaghi a miglior luogo;
ramenta lor come oggi fusti in croce.


81

Io son sí stanco sotto 'l fascio antico
de le mie colpe  de l'usanza ria
ch'i' temo forte di mancar tra via,
 di cader in man del mio nemico.

Ben venne a dilivrarmi un grande amico
per somma  ineffabil cortesia;
poi volò fuor de la veduta mia,
sí ch'a mirarlo indarno m'affatico.

Ma la sua voce ancor qua giú rimbomba:
O voi che travagliate, ecco 'l camino;
venite a me, se 'l passo altri non serra.

Qual gratia, qual amore, o qual destino
mi darà penne in guisa di colomba,
ch'i' mi riposi,  levimi da terra?


90

Erano i capei d'oro a l'aura sparsi
che 'n mille dolci nodi gli avolgea,
e l'vago lume oltra misura ardea
di quei begli occhi, ch'or ne son sí scarsi;

e 'l viso di pietosi color' farsi,
non so se vero o falso, mi parea:
i' che l'ésca amorosa al petto avea,
qual meraviglia se di súbito arsi?

Non era l'andar suo cosa mortale,
ma d'angelica forma;  le parole
sonavan altro, che pur voce humana.

Uno spirto celeste, un vivo sole
fu quel ch'i'vidi:  se non fosse or tale,
piaga per allentar d'arco non sana.



119

Una donna piú bella assai che 'l sole,
 piú lucente,  d'altrettanta etade,
con famosa beltade,
acerbo ancor mi trasse a la sua schiera.
Questa in penseri, in opre  in parole
(però ch'è de le cose al mondo rade),
questa per mille strade
sempre inanzi mi fu leggiadra altera.
Solo per lei tornai da quel ch'i' era,
poi ch'i' soffersi gli occhi suoi da presso;
per suo amor m'er'io messo
a faticosa impresa assai per tempo:
tal che, s'i'arrivo al disïato porto,
spero per lei gran tempo
viver, quand'altri mi terrà per morto.

Questa mia donna mi menò molt'anni
pien di vaghezza giovenile ardendo,
sí come ora io comprendo,
sol per aver di me piú certa prova,
mostrandomi pur l'ombra o 'l velo o' panni
talor di sé, ma 'l viso nascondendo;
 io, lasso, credendo
vederne assai, tutta l'età mia nova
passai contento, e 'l rimembrar mi giova,
poi ch'alquanto di lei veggi'or piú inanzi.
I'dico che pur dianzi
qual io non l'avea vista infin allora,
mi si scoverse: onde mi nacque un ghiaccio
nel core,  èvvi anchora,
 sarà sempre fin ch'i' le sia in braccio.

Ma non me 'l tolse la paura o 'l gielo
che pur tanta baldanza al mio cor diedi
ch'i' le mi strinsi a' piedi
per piú dolcezza trar de gli occhi suoi;
 ella, che remosso avea già il velo
dinanzi a' miei, mi disse: - Amico, or vedi
com'io son bella,  chiedi
quanto par si convenga agli anni tuoi. -
- Madonna - dissi - già gran tempo in voi
posi 'l mio amor, ch'i' sento or sí infiammato,
ond'a me in questo stato
altro voler o disvoler m'è tolto. -
Con voce allor di sí mirabil' tempre
rispose,  con un volto
che temer  sperar mi farà sempre:

- Rado fu al mondo fra cosí gran turba
ch'udendo ragionar del mio valore
non si sentisse al core
per breve tempo almen qualche favilla;
ma l'avversaria mia che 'l ben perturba
tosto la spegne, ond'ogni vertú more
 regna altro signore
che promette una vita piú tranquilla.
De la tua mente Amor, che prima aprilla,
mi dice cose veramente ond'io
veggio che 'l gran desio
pur d'onorato fin ti farà degno;
 come già se' de' miei rari amici,
donna vedrai per segno
che farà gli occhi tuoi via piú felici. -

I' volea dir: - Quest'è impossibil cosa -;
quand'ella: - Or mira -  leva' gli occhi un poco
in piú riposto loco -
donna ch'a pochi si mostrò già mai. -
Ratto inchinai la fronte vergognosa,
sentendo novo dentro maggior foco;
 ella il prese in gioco,
dicendo: - I' veggio ben dove tu stai.
Sí come 'l sol con suoi possenti rai
fa súbito sparire ogni altra stella,
cosí par or men bella
la vista mia cui maggiore luce preme.
Ma io però da' miei non ti diparto,
ché questa  me d'un seme,
lei davanti  me poi, produsse un parto. -

Ruppesi intanto di vergogna il nodo
ch'a la mia lingua era distretto intorno
su nel primiero scorno,
allor quand'io del suo accorger m'accorsi;
e 'ncominciai: - S'egli è ver quel ch'i' odo,
beato il padre,  benedetto il giorno
ch'à di voi il mondo adorno,
 tutto 'l tempo ch'a vedervi io corsi;
 se mai da la via dritta mi torsi,
duolmene forte, assai piú ch'i' non mostro;
ma se de l'esser vostro
fossi degno udir piú, del desir ardo. -
Pensosa mi rispose,  cosí fiso
tenne il suo dolce sguardo
ch'al cor mandò co le parole il viso:

- Sí come piacque al nostro eterno padre,
ciascuna di noi due nacque immortale.
Miseri, a voi che vale?
Me' v'era che da noi fosse il defetto.
Amate, belle, gioveni  leggiadre
fummo alcun tempo:  or siam giunte a tale
che costei batte l'ale
per tornar a l'antico suo ricetto;
i' per me sono un'ombra.  or t'ò detto
quanto per te sí breve intender puossi. -
Poi che i pie' suoi fur mossi,
dicendo: - Non temer ch'i' m'allontani -,
di verde lauro una ghirlanda colse,
la qual co le sue mani
intorno intorno a le mie tempie avolse.

Canzon, chi tua ragion chiamasse oscura,
di': - Non ò cura, perché tosto spero
ch'altro messaggio il vero
farà in piú chiara voce manifesto.
I' venni sol per isvegliare altrui,
se chi m'impose questo
non m'inganò, quand'io partí' da lui. -


125

Se 'l pensier che mi strugge,
com'è pungente  saldo,
cosí vestisse d'un color conforme,
forse tal m'arde  fugge,
ch'avria parte del caldo,
 desteriasi Amor là dov'or dorme;
men solitarie l'orme
fôran de' miei pie' lassi
per campagne  per colli,
men gli occhi ad ognor molli,
ardendo lei che come un ghiaccio stassi,
 non lascia in me dramma
che non sia foco  fiamma.

Però ch'Amor mi sforza
 di saver mi spoglia,
parlo in rime aspre,  di dolcezza ignude:
ma non sempre a la scorza
ramo, né in fior, né 'n foglia
mostra di for sua natural vertude.
Miri ciò che 'l cor chiude
Amor  que' begli occhi,
ove si siede a l'ombra.
Se 'l dolor che si sgombra
aven che 'n pianto o in lamentar trabocchi,
l'un a me nòce  l'altro
altrui, ch'io non lo scaltro.

Dolci rime leggiadre
che nel primiero assalto
d'Amor usai, quand'io non ebbi altr'arme,
chi verrà mai che squadre
questo mio cor di smalto
ch'almen com'io solea possa sfogarme?
Ch'aver dentro a lui parme
un che madonna sempre
depinge  de lei parla:
a voler poi ritrarla
per me non basto,  par ch'io me ne stempre.
Lasso, cosí m'è scorso
lo mio dolce soccorso.

Come fanciul ch'a pena
volge la lingua  snoda,
che dir non sa, ma 'l piú tacer gli è noia,
così 'l desir mi mena
a dire,  vo' che m'oda
la dolce mia nemica anzi ch'io moia.
Se forse ogni sua gioia
nel suo bel viso è solo,
 di tutt'altro è schiva,
odil tu, verde riva,
e presta a' miei sospir' sí largo volo,
che sempre si ridica
come tu m'eri amica.

Ben sai che sí bel piede
non tocchò terra unquancho
come quel dí che già segnata fosti;
onde 'l cor lasso riede
col tormentoso fiancho
a partir teco i lor pensier' nascosti.
Cosí avestú riposti
de' be' vestigi sparsi
anchor tra' fiori  l'erba,
che la mia vita acerba,
lagrimando, trovasse ove acquetarsi!
Ma come pò s'appaga
l'alma dubbiosa  vaga.

Ovunque gli occhi volgo
trovo un dolce sereno
pensando: Qui percosse il vago lume.
Qualunque erba o fior colgo
credo che nel terreno
aggia radice, ov'ella ebbe in costume
gir fra le piagge e 'l fiume,
 talor farsi un seggio
fresco, fiorito  verde.
Cosí nulla se 'n perde,
 piú certezza averne fôra il peggio.
Spirto beato, quale
se', quando altrui fai tale?

O poverella mia, come se' rozza!
Credo che tel conoschi:
rimanti in questi boschi.


126

Chiare, fresche  dolci acque,
ove le belle membra
pose colei che sola a me par donna;
gentil ramo ove piacque
(con sospir' mi rimembra)
a lei di fare al bel fiancho colonna;
erba  fior' che la gonna
leggiadra ricoverse
co l'angelico seno;
aere sacro, sereno,
ove Amor co' begli occhi il cor m'aperse:
date udïenzia insieme
a le dolenti mie parole estreme.

S'egli è pur mio destino
e 'l cielo in ciò s'adopra,
ch'Amor quest'occhi lagrimando chiuda,
qualche gratia il meschino
corpo fra voi ricopra,
 torni l'alma al proprio albergo ignuda.
La morte fia men cruda
se questa spene porto
a quel dubbioso passo:
ché lo spirito lasso
non poria mai in piú riposato porto
né in piú tranquilla fossa
fuggir la carne travagliata  l'ossa.

Tempo verrà ancor forse
ch'a l'usato soggiorno
torni la fera bella  mansüeta,
 là 'v'ella mi scorse
nel benedetto giorno,
volga la vista disïosa  lieta,
cercandomi; , o pietà!,
già terra in fra le pietre
vedendo, Amor l'inspiri
in guisa che sospiri
sí dolcemente che mercé m'impetre,
 faccia forza al cielo,
asciugandosi gli occhi col bel velo.

Da' be' rami scendea
(dolce ne la memoria)
una pioggia di fior' sovra 'l suo grembo;
 ella si sedea
humile in tanta gloria,
coverta già de l'amoroso nembo.
Qual fior cadea sul lembo,
qual su le treccie bionde,
ch'oro forbito  perle
eran quel dí a vederle;
qual si posava in terra,  qual su l'onde;
qual con un vago errore
girando parea dir: - Qui regna Amore. -

Quante volte diss'io
allor pien di spavento:
Costei per fermo nacque in paradiso.
Cosí carco d'oblio
il divin portamento
e 'l volto e le parole e 'l dolce riso
m'aveano,  sí diviso
da l'imagine vera,
ch'i' dicea sospirando:
Qui come venn'io, o quando?;
credendo esser in ciel, non là dov'era.
Da indi in qua mi piace
questa erba sí, ch'altrove non ò pace.

Se tu avessi ornamenti quant'ài voglia,
poresti arditamente
uscir del bosco,  gir in fra la gente.


129

Di pensier in pensier, di monte in monte
mi guida Amor, ch'ogni segnato calle
provo contrario a la tranquilla vita.
Se 'n solitaria piaggia, rivo, o fonte,
se 'nfra duo poggi siede ombrosa valle,
ivi s'acqueta l'alma sbigottita;
 come Amor l'envita,
or ride, or piange, or teme, or s'assecura;
e 'l volto che lei segue ov'ella il mena
si turba  rasserena,
 in un esser picciol tempo dura;
onde a la vista uom di tal vita esperto
diria: Questo arde,  di suo stato è incerto.

Per alti monti  per selve aspre trovo
qualche riposo: ogni abitato loco
è nemico mortal degli occhi miei.
A ciascun passo nasce un penser novo
de la mia donna, che sovente in gioco
gira 'l tormento ch'i' porto per lei;
 a pena vorrei
cangiar questo mio viver dolce amaro,
ch'i' dico: Forse ancor ti serva Amore
ad un tempo migliore;
forse, a te stesso vile, altrui se' caro.
 in questa trapasso sospirando:
Or porrebbe esser vero? or come? or quando?

Ove porge ombra un pino alto od un colle
talor m'arresto,  pur nel primo sasso
disegno co la mente il suo bel viso.
Poi ch'a me torno, trovo il petto molle
de la pietate;  alor dico: Ahi, lasso,
dove se' giunto!  onde se' diviso!
Ma mentre tener fiso
posso al primo pensier la mente vaga,
 mirar lei,  oblïar me stesso,
sento Amor sí da presso,
che del suo proprio error l'alma s'appaga:
in tante parti  sí bella la veggio,
che se l'error durasse, altro non cheggio.

I' l'ò piú volte (or chi fia che mi 'l creda?)
ne l'acqua chiara  sopra l'erba verde
veduto viva,  nel tronchon d'un faggio
e 'n bianca nube, sí fatta che Leda
avria ben detto che sua figlia perde,
come stella che 'l sol copre col raggio;
 quanto in piú selvaggio
loco mi trovo e 'n piú deserto lido,
tanto piú bella il mio pensier l'adombra.
Poi quando il vero sgombra
quel dolce error, pur lí medesmo assido
me freddo, pietra morta in pietra viva,
in guisa d'uom che pensi  pianga  scriva.

Ove d'altra montagna ombra non tocchi,
verso 'l maggiore e 'l piú espedito giogo
tirar mi suol un desiderio intenso;
indi i miei danni a misurar con gli occhi
comincio, e 'ntanto lagrimando sfogo
di dolorosa nebbia il cor condenso,
alor ch'i' miro  penso,
quanta aria dal bel viso mi diparte
che sempre m'è sí presso  sí lontano.
Poscia fra me pian piano:
Che sai tu, lasso! forse in quella parte
or di tua lontananza si sospira.
 in questo penser l'alma respira.

Canzone, oltra quell'alpe
là dove il ciel è piú sereno  lieto
mi rivedrai sovr'un ruscel corrente,
ove l'aura si sente
d'un fresco  odorifero laureto.
Ivi è 'l mio cor,  quella che 'l m'invola;
qui veder pôi l'imagine mia sola.


136

Fiamma dal ciel su le tue treccie piova,
malvagia, che dal fiume  da le ghiande
per l'altrui impoverir se' ricca  grande,
poi che di mal oprar tanto ti giova;

nido di tradimenti, in cui si cova
quanto mal per lo mondo oggi si spande,
de vin serva, di letti  di vivande,
in cui Luxuria fa l'ultima prova.

Per le camere tue fanciulle  vecchi
vanno trescando,  Belzebub in mezzo
co' mantici  col foco  co li specchi.

Già non fustú nudrita in piume al rezzo,
ma nuda al vento,  scalza fra gli stecchi:
or vivi sí ch'a Dio ne venga il lezzo.



145

Pommi ove 'l sole occide i fiori  l'erba,
o dove vince lui il ghiaccio  la neve;
ponmi ov'è 'l carro suo temprato  leve,
 ov'è chi ce 'l rende, o chi ce 'l serba;

ponmi in umil fortuna, od in superba,
al dolce aere sereno, al fosco  greve;
ponmi a la notte, al dí lungo ed al breve,
a la matura etate od a l'acerba;

ponmi in cielo, od in terra, od in abisso,
in alto poggio, in valle ima  palustre,
libero spirto, od a' suoi membri affisso;

ponmi con fama oscura, o con illustre:
sarò qual fui, vivrò com'io son visso,
continüando il mio sospir trilustre.


159

In qual parte del ciel, in quale idea
era l'esempio, onde Natura tolse
quel bel viso leggiadro, in ch'ella volse
mostrar qua giú quanto lassú potea?

Qual nimpha in fonti, in selve mai qual dea,
chiome d'oro sí fino a l'aura sciolse?
quando un cor tante in sé vertuti accolse?
benché la somma è di mia morte rea.

Per divina bellezza indarno mira
chi gli occhi de costei già mai non vide
come soavemente ella gli gira;

non sa come Amor sana,  come ancide,
chi non sa come dolce ella sospira,
 come dolce parla,  dolce ride.


160

Amor  io sí pien' di meraviglia
come chi mai cosa incredibil vide,
miriam costei quand'ella parla o ride
che sol se stessa,  nulla altra, simiglia.

Dal bel seren de le tranquille ciglia
sfavillan sí le mie due stelle fide,
ch'altro lume non è ch'infiammi  guide
chi d'amar altamente si consiglia.

Qual miracolo è quel, quando tra l'erba
quasi un fior siede, over quand'ella preme
col suo candido seno un verde cespo!

Qual dolcezza è ne la stagione acerba
vederla ir sola co i pensier' suoi inseme,
tessendo un cerchio a l'oro terso  crespo!



164

Or che 'l ciel  la terra e 'l vento tace
 le fere e gli augelli il sonno affrena,
Notte il carro stellato in giro mena
 nel suo letto il mar senz'onda giace,

veggio, penso, ardo, piango;  chi mi sface
sempre m'è inanzi per mia dolce pena:
guerra è 'l mio stato, d'ira  di duol piena,
 sol di lei pensando ò qualche pace.

Cosí sol d'una chiara fonte viva
move 'l dolce  l'amaro ond'io mi pasco;
una man sola mi risana  punge;

e perché 'l mio martir non giunga a riva,
mille volte il dí moro  mille nasco,
tanto da la salute mia son lunge.


176

Per mezz'i boschi inospiti  selvaggi,
onde vanno a gran rischio uomini  arme,
vo securo io, ché non pò spaventarme
altri che 'l sol ch'à d'amor vivo i raggi;

 vo cantando (o penser' miei non saggi!)
lei che 'l ciel non poria lontana farme,
ch'i' l'ò negli occhi,  veder seco parme
donne  donzelle,  son abeti  faggi.

Parme d'udirla, udendo i rami  l'òre
 le frondi,  gli augei lagnarsi,  l'acque
mormorando fuggir per l'erba verde.

Raro un silentio, un solitario orrore
d'ombrosa selva mai tanto mi piacque:
se non che dal mio sol troppo si perde.



189

Passa la nave mia colma d'oblio
per aspro mare, a mezza notte il verno,
enfra Scilla  Cariddi;  al governo
siede 'l signore, anzi 'l nimico mio.

A ciascun remo un penser pronto  rio
che la tempesta e 'l fin par ch'abbi a scherno;
la vela rompe un vento umido eterno
di sospir', di speranze,  di desio.

Pioggia di lagrimar, nebbia di sdegni
bagna  rallenta le già stanche sarte,
che son d'error con ignorantia attorto.

Celansi i duo mei dolci usati segni;
morta fra l'onde è la ragion  l'arte,
tal ch'incomincio a desperar del porto.



208

Rapido fiume che d'alpestra vena
rodendo intorno, onde 'l tuo nome prendi,
notte  dí meco disïoso scendi
ov'Amor me, te sol Natura mena,

vattene innanzi: il tuo corso non frena
né stanchezza né sonno;  pria che rendi
suo dritto al mar, fiso u' si mostri attendi
l'erba piú verde,  l'aria piú serena.

Ivi è quel nostro vivo  dolce sole,
ch'addorna e 'nfiora la tua riva manca:
forse (o che spero?) e 'l mio tardar le dole.

Basciale 'l piede, o la man bella  bianca;
dille, e 'l basciar sie 'nvece di parole:
Lo spirto è pronto, ma la carne è stanca.



272

La vita fugge,  non s'arresta una hora,
 la morte vien dietro a gran giornate,
 le cose presenti  le passate
mi dànno guerra,  le future anchora;

e 'l rimembrare  l'aspettar m'accora,
or quinci or quindi, sí che 'n veritate,
se non ch'i' ò di me stesso pietate,
i' sarei già di questi penser' fòra.

Tornami avanti, s'alcun dolce mai
ebbe 'l cor tristo;  poi da l'altra parte
veggio al mio navigar turbati i vènti;

veggio fortuna in porto,  stanco omai
il mio nocchier,  rotte arbore  sarte,
e i lumi bei che mirar soglio, spenti.


273

Che fai? Che pensi? che pur dietro guardi
nel tempo, che tornar non pote omai?
Anima sconsolata, che pur vai
giungnendo legne al foco ove tu ardi?

Le soavi parole e i dolci sguardi
ch'ad un ad un descritti  depinti ài,
son levati de terra;  è, ben sai,
qui ricercarli intempestivo  tardi.

Deh non rinovellar quel che n'ancide
non seguir piú penser vago, fallace,
ma saldo  certo, ch'a buon fin ne guide.

Cerchiamo 'l ciel, se qui nulla ne piace:
ché mal per noi quella beltà si vide,
se viva  morta ne devea tôr pace.


284

Sí breve è 'l tempo e 'l penser sí veloce
che mi rendon madonna cosí morta,
ch'al gran dolor la medicina è corta:
pur, mentr'io veggio lei, nulla mi nòce.

Amor, che m'à legato  tienmi in croce,
trema quando la vede in su la porta
de l'alma ove m'ancide, ancor sí scorta,
sí dolce in vista  sí soave in voce.

Come donna in suo albergo altèra vène,
scacciando de l'oscuro  grave core
co la fronte serena i pensier' tristi.

L'alma, che tanta luce non sostene,
sospira  dice: - O benedette l'ore
del dí che questa via con li occhi apristi! -


292

Gli occhi di ch'io parlai sí caldamente,
 le braccia  le mani  i piedi e 'l viso,
che m'avean sí da me stesso diviso,
 fatto singular da l'altra gente;

le crespe chiome d'òr puro lucente
e 'l lampeggiar de l'angelico riso,
che solean fare in terra un paradiso,
poca polvere son, che nulla sente.

 io pur vivo, onde mi doglio  sdegno,
rimaso senza 'l lume ch'amai tanto,
in gran fortuna e 'n disarmato legno.

Or sia qui fine al mio amoroso canto:
secca è la vena de l'usato ingegno,
 la cetera mia rivolta in pianto.


310

Zephiro torna, e 'l bel tempo rimena,
e i fiori  l'erbe, sua dolce famiglia,
 garrir Progne  pianger Filomena,
 primavera candida  vermiglia.

Ridono i prati, e 'l ciel si rasserena;
Giove s'allegra di mirar sua figlia;
l'aria  l'acqua  la terra è d'amor piena;
ogni animal d'amar si riconsiglia.

Ma per me, lasso, tornano i piú gravi
sospiri, che del cor profondo tragge
quella ch'al ciel se ne portò le chiavi;

 cantar augelletti,  fiorir piagge,
e 'n belle donne oneste atti soavi
sono un deserto,  fere aspre  selvagge.


311

Quel rosignol, che sí soave piagne,
forse suoi figli, o sua cara consorte,
di dolcezza empie il cielo  le campagne
con tante note sí pietose  scorte,

 tutta notte par che m'accompagne,
 mi rammente la mia dura sorte:
ch'altri che me non ò di ch'i' mi lagne,
ché 'n dee non credev'io regnasse Morte.

O che lieve è inganar chi s'assecura!
Que' duo bei lumi assai piú che 'l sol chiari
chi pensò mai veder far terra oscura?

Or cognosco io che mia fera ventura
vuol che vivendo  lagrimando impari
come nulla qua giú diletta,  dura.


353

Vago augelletto che cantando vai,
over piangendo, il tuo tempo passato,
vedendoti la notte e 'l verno a lato
e 'l dí dopo le spalle e i mesi gai,

se, come i tuoi gravosi affanni sai,
cosí sapessi il mio simile stato,
verresti in grembo a questo sconsolato
a partir seco i dolorosi guai.

I' non so se le parti sarian pari,
ché quella cui tu piangi è forse in vita,
di ch'a me Morte e 'l ciel son tanto avari;

ma la stagione  l'ora men gradita,
col membrar de' dolci anni  de li amari,
a parlar teco con pietà m'invita.


365

I' vo piangendo i miei passati tempi
i quai posi in amar cosa mortale,
senza levarmi a volo, abbiend'io l'ale,
per dar forse di me non bassi essempi.

Tu che vedi i miei mali indegni  empi,
Re del cielo invisibile immortale,
soccorri a l'alma disvïata  frale,
e 'l suo defetto di tua gratia adempi:

sí che, s'io vissi in guerra  in tempesta,
mora in pace  in porto;  se la stanza
fu vana, almen sia la partita onesta.

A quel poco di viver che m'avanza
 al morir, degni esser Tua man presta:
Tu sai ben che 'n altrui non ò speranza.


366

Vergine bella, che di sol vestita,
coronata di stelle, al sommo Sole
piacesti sí, che 'n te Sua luce ascose,
amor mi spinge a dir di te parole:
ma non so 'ncominciar senza tu' aita,
 di Colui ch'amando in te si pose.
Invoco lei che ben sempre rispose,
chi la chiamò con fede:
Vergine, s'a mercede
miseria estrema de l'umane cose
già mai ti volse, al mio prego t'inchina,
soccorri a la mia guerra,
bench'i' sia terra,  tu del ciel regina.

Vergine saggia,  del bel numero una
de le beate vergini prudenti,
anzi la prima,  con piú chiara lampa;
o saldo scudo de l'afflitte genti
contra colpi di Morte  di Fortuna,
sotto 'l qual si trïumfa, non pur scampa;
o refrigerio al cieco ardor ch'avampa
qui fra i mortali sciocchi:
Vergine, que' belli occhi
che vider tristi la spietata stampa
ne' dolci membri del tuo caro figlio,
volgi al mio dubbio stato,
che sconsigliato a te vèn per consiglio.

Vergine pura, d'ogni parte intera,
del tuo parto gentil figliola  madre,
ch'allumi questa vita,  l'altra adorni,
per te il tuo figlio,  quel del sommo Padre,
o fenestra del ciel lucente altera,
venne a salvarne in su li estremi giorni;
 fra tutt'i terreni altri soggiorni
sola tu fosti electa,
Vergine benedetta,
che 'l pianto d'Eva in allegrezza torni.
Fammi, ché puoi, de la Sua gratia degno,
senza fine o beata,
già coronata nel superno regno.

Vergine santa d'ogni gratia piena,
che per vera  altissima umiltate
salisti al ciel onde miei preghi ascolti,
tu partoristi il fonte di pietate,
 di giustitia il sol, che rasserena
il secol pien d'errori oscuri  folti;
tre dolci  cari nomi ài in te raccolti,
madre, figliuola  sposa:
Vergina glorïosa,
donna del Re che nostri lacci à sciolti
 fatto 'l mondo libero  felice,
ne le cui sante piaghe
prego ch'appaghe il cor, vera beatrice.

Vergine sola al mondo senza esempio,
che 'l ciel di tue bellezze innamorasti,
cui né prima fu simil né seconda,
santi penseri, atti pietosi  casti
al vero Dio sacrato  vivo tempio
fecero in tua verginità feconda.
Per te pò la mia vita esser ioconda,
s'a' tuoi preghi, o Maria,
Vergine dolce  pia,
ove 'l fallo abondò, la gratia abonda.
Con le ginocchia de la mente inchine,
prego che sia mia scorta,
 la mia torta via drizzi a buon fine.

Vergine chiara  stabile in eterno,
di questo tempestoso mare stella,
d'ogni fedel nocchier fidata guida,
pon' mente in che terribile procella
i' mi ritrovo sol, senza governo,
 ò già da vicin l'ultime strida.
Ma pur in te l'anima mia si fida,
peccatrice, i' no 'l nego,
Vergine; ma ti prego
che 'l tuo nemico del mio mal non rida:
ricorditi che fece il peccar nostro,
prender Dio per scamparne,
umana carne al tuo virginal chiostro.

Vergine, quante lagrime ò già sparte,
quante lusinghe  quanti preghi indarno,
pur per mia pena  per mio grave danno!
Da poi ch'i' nacqui in su la riva d'Arno,
cercando or questa  or quel'altra parte,
non è stata mia vita altro ch'affanno.
Mortal bellezza, atti  parole m'ànno
tutta ingombrata l'alma.

Vergine sacra  alma,
non tardar, ch'i' son forse a l'ultimo anno.
I dí miei piú correnti che saetta
fra miserie  peccati
sonsen' andati,  sol Morte n'aspetta.

Vergine, tale è terra,  posto à in doglia
lo mio cor, che vivendo in pianto il tenne
 de mille miei mali un non sapea:
 per saperlo, pur quel che n'avenne
fôra avenuto, ch'ogni altra sua voglia
era a me morte,  a lei fama rea.
Or tu donna del ciel, tu nostra dea
(se dir lice, e convensi),
Vergine d'alti sensi,
tu vedi il tutto; e quel che non potea
far altri, è nulla a la tua gran vertute,
por fine al mio dolore;
ch'a te onore,  a me fia salute.

Vergine, in cui ò tutta mia speranza
che possi  vogli al gran bisogno aitarme,
non mi lasciare in su l'estremo passo.
Non guardar me, ma Chi degnò crearme;
no 'l mio valor, ma l'alta Sua sembianza,
ch'è in me, ti mova a curar d'uom sí basso.
Medusa  l'error mio m'àn fatto un sasso
d'umor vano stillante:
Vergine, tu di sante
lagrime  pïe adempi 'l meo cor lasso,
ch'almen l'ultimo pianto sia devoto,
senza terrestro limo,
come fu 'l primo non d'insania vòto.

Vergine umana,  nemica d'orgoglio,
del comune principio amor t'induca:
miserere d'un cor contrito umile.
Che se poca mortal terra caduca
amar con sí mirabil fede soglio,
che devrò far di te, cosa gentile?
Se dal mio stato assai misero  vile
per le tue man' resurgo,
Vergine, i' sacro  purgo
al tuo nome  penseri e 'ngegno  stile,
la lingua e 'l cor, le lagrime e i sospiri.
Scorgimi al miglior guado,
 prendi in grado i cangiati desiri.

Il dí s'appressa,  non pòte esser lunge,
sí corre il tempo  vola,
Vergine unica  sola,
e 'l cor or coscïentia or morte punge.
Raccomandami al tuo figliuol, verace
homo  verace Dio,
ch'accolga 'l mïo spirto ultimo in pace.